第一章 白草（1/2）

北方草原上，白草萧瑟地长着，毫无生机，却茂盛无比。上头溅着血。

铁蹄杂乱的印子还留着，大约是雨天的缘故，那印记显得格外明显清晰。小山坡上上下下七七八八地堆叠着死尸，刚死不久的，还温着。

刀枪剑戟就不必说了，它们散得比死尸还乱，看着比死尸还惨。七零八落地扎得深深浅浅，断的断，折的折，被扬起的风沙漫漫地罩着。

远远的山坡上还飘着旗子，映衬着血的腥臭味，显得颓废。

真应了那句，“古来征战几人回”。

如今大楚与北戎的交恶细算起来已有百年，双方的领土卡着那边城米崇也久了。只是自从北戎王换了以后，情势的改变不过瞬息之事。

大楚连连败仗，退兵十丈，最终是把那要塞的边城给拱手推了出去，此后北戎便势如破竹，叫嚣着要一路打到京城去。

算算，也有近十年光阴了。

北戎帐内的酒气像战场上的黄沙一样，铺天盖地。

大家都醉了，耳旁是歌声喧闹，胡笛羯鼓的声音七零八落，眼前是舞女婀娜，酒器的碰撞声叮当乍响，洒出来的就快把地上铺陈的兽皮毯子给浸透了，而后那酒器的撞击声又被北戎人粗野的欢叫压了过去。

阿骨尔仰躺在自己的椅子上，屁股下头垫着兽皮，身上沾血的盔甲还未脱去，腰间还挎着他最爱的宝刀，叫利牙儿。

他是草原上的英雄，是战场上的战神，只要他出马的战争，无一不是大胜而归，有他在，北戎人就敢叫嚣着一些颇为放肆的话，被说的最多的便是那句“一路打到京城去”。

他身旁站着一个年轻人，黑头发，白皮肤，站得笔挺，那衣袖间似是带着檀香的。这香味儿在北戎可不被经常嗅到，那是一股子朦朦胧胧的倦意，像是开得太艳后懒下来的花。

只是这个带着檀香的年轻人冷得过了头，他脸上还架着一副有些吓人的黄铜面具，大晚上出去准能吓哭一群孩子。

阿骨尔手里还拿着酒杯，那脸色却不像是打了胜仗后的欢喜，他疲惫的声音在歌舞声下显得格外沙哑，他对年轻人半真半假地抱怨说：“阿狼，我老啦。”

年轻人还未出声，阿骨尔就又说了，“我已经老得快抬不起利牙儿了。”

年轻人摇摇头笑说道：“您是我们北戎人里力气最大的，您抬不起，谁还抬得起？”可虽说他这么讲着，语气却极为不动听，听上去火辣辣的，格外刺人，带着年轻人那点像是娇气的狂妄，反倒不像是赞人的话。

阿骨尔大约是听习惯了他的语气，他猛然抽出了利牙儿，动作利落，刀光不过一闪，那刀锋已然切到你眼前了。

出鞘声也煞是骇人。歌声都停了，舞女都顿了，嘈杂声也一时间没了，静悄悄的教人不敢喘一声大气。

阿骨尔一转手腕，那刀光又是一闪，他一食指一拇指地夹起那刀刃，把刀柄对准了那年轻人，他道：“你拿着。”

年轻人顺从地接过来。那把刀柄被他握在手里，稳稳地。

阿骨尔松开了夹着刀刃的手，问他：“重吗？”

年轻人点头。

“抬得动、举得起吗？”

年轻人依旧点头。

“挥得动吗？”

年轻人抬了抬手，抬到一半就又放下了，那把刀精铁锻造，的确是沉的。

阿骨尔刚要开口大笑，却只听一记破风声。自己桌上的酒壶砰然炸裂！酒壶裂了，桌子却没有一丝刀痕，那声响竟比方才自己抽刀时的还要利落干脆几分。

酒的确是好酒，不过一瞬间的事儿，酒香味儿就漫开了，沉沉地压着帐内的这群人。

年轻人换了只手一手提着刀，方才那只挥刀的手在空中甩了甩，他笑嘻嘻地说了句，“的确是沉的。”

众人无声。

他们对阿骨尔都是又敬又怕，谁胆敢在他面前如此挑衅？

阿骨尔却爽朗地大笑，笑得几乎桌子都在震动，“好！好你个阿狼！记住这份重量！”

年轻人提着刀，笑说：“您觉得这重量已经让您抬不起来吗？”颇有些嘲笑的意味在里头，刺人得很。

阿骨尔依旧像是没听出这份刺意，他的眼皮垂了下来。他确实如他自己所言，他老了。鬓角已然花白，饱受战场风刀的脸颊布满疮痕和皱纹，是个靠吹嘘曾经的战功或者大饮呛人口鼻的烈酒才能满足的老头了。

可北戎人谁觉得他老了呢？

除了他自己以外，所有北戎人依旧觉得阿骨尔是英雄。

而英雄是不会衰老的。

阿骨尔叹息般地说：“让我抬不起的不是刀的重量，是灵魂的重量。”这是惋惜，也是后悔。

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