意起（1/2）

“每个人心中的魔鬼在把夜啃垮，无所谓好坏，这就是生活。”——弗兰兹卡夫卡

半夜十二点。

城郊几栋小别墅已经熄灭了鎏金似的星星点点灯火，只有祝玄的那套，方正地切割出白灿灿的冷光，远看在泼墨般的夜里晃啊晃。

这是属于诗人的灯光。

祝玄比较倾向于称自己为诗人，尽管路人眼中他是个真切的白日做梦、荒废时间、无病呻吟、矫揉造作的神经病。

祝诗人身上的毛病比夜空里的星星还多，但似乎却有可以被包容——如果他骄傲地对外宣称自己是位诗人的话。

祝诗人自持阅遍人间万千哀乐，对谁却仍要求严苛。他看老人嫌他老态龙钟，看小孩嫌他乳臭未干，看平民嫌他沧海一粟，看富豪又嫌他财大气粗；看痴人嫌他愚昧，看天才嫌他无情，连市场上风餐露宿卖菜的，他都要嫌他整日与低级植物为伍，不肯上进做个卖肉屠夫。

倘若这庸俗世间真寻得一位令他满意的人物，他又要向上帝抱怨创造这维纳斯般完美之人同黎民众生太不公平，他定要去砍掉这维纳斯的两支玉臂才罢休。

半夜十二点零三分。

祝玄紧攥着黄金刻字黑曜石纹理的钢笔，空洞的灰褐色瞳孔恍惚却又用尽力气地凝视着桌案上平摊的打印纸——这是第二十七天了，他已经二十七天憋不出一分半毫的字了。

他二十七天的焦虑在他眉间留下了一道不深不浅的小沟壑，远看像大梦一场后的枕头印痕，近看像被小刀轻轻划破再愈合的疤痕。

手腕上的百达翡丽分针悄无声息地走过一格，生怕他意识到这是第二十八天的第四分钟了。

他凶狠地撂下笔，镀金笔尖打在桌角，清脆一声响，质软的黄金稍稍变形，蓝色墨水氤氲了点点，漏在雪白的桌案上。

“该死……”他似复活的尸体咬牙切齿道。

他起身离开貉皮椅，大步到厨房，为自己冲了杯咖啡，速溶的，最贵的那种。

他没买咖啡机，学不会。厨房里就堪堪一个进口烧水器，他勉强能应付——但也时常出差错。

就比如此时，祝玄忘记了咖啡杯的容量而调多了出水量，滚烫的热水将他搪瓷咖啡杯烫了个漫山遍野。

他小心翼翼地捧起杯子试图补救一下，滚烫的咖啡便溢出来毒蛇般舔舐他的皮肤。

“还有完没完了？”他一把掀倒咖啡杯，浓稠的棕褐色液体滚如银色水池，他颤抖着、忍无可忍地吼了一声。

对面冷银色的冰箱对此嗤之以冷藏柜。

祝玄无法，用力拧开水龙头，不管不顾地任冰水飞冲着食指。

水下的食指白皙间带着粉红，有些娇嫩，庸俗的人会说恰似少女的脸颊。

祝诗人颇看不上少女的美色。

他勾了勾食指指节，细细思忖他这几日万事不顺的来由。

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